Pois que no começo fostes nada,
Mundo e Deus,
Perdoai com luz os meninos atormentados
Que só amam com os olhos.

Que não é dos meninos
Inteira a culpa.

Há que entender
Da cor escura da carne atribulada,
O marrom resistente da saudade,
E o sufoco de uma natureza morta
A emoldurar a refeição de sal:
Pois que o gosto na garganta
Desses meninos
É aquele da flor da terra.

Perdoa,
Quem só sabe amar com os olhos.

Para que no fim da tarde, Senhor,
Possam teus meninos sequiosos,
No crepúsculo agigantado do Amor,
Encontrar o perdão e a paz do artista.

De tanto se esconder,
Envergonhar-se no banheiro
De chorar,
Aprendeu a sorrir sempre.

E foi feliz.

Ele, do contrário, estudava ser manhoso.
Ele, que não tinha vontade de nada: fingia desejo e imediata frustração, projetando cuidadosamente um constante ar insatisfeito: ele, que não tinha vontade de nada.
- Evito a fleuma, justificou.
Aprendeu logo a reclamar sem motivo - ele, que não se incomodava com nada. Batia-lhe a falsa irritação, tão pronto expressava uma profunda ruga de desconforto, acompanhada de um gemido falseteado. A birra estilizada sem precedentes.
Na imediata consequência de tornar-se profunda e verdadeiramente descontente não reside novidade. Não ter sido feliz é também de pouca relevância, pouquíssimos o são. Não obstante, vulgarizou-se na irritação, e aí reside todo o perigo de dissimular.

É o fim dos tempos.

Todo o mundo começou a se ligar, e são quilômetros de choro ao telefone. Decretaram fim dos namoros eternos, e agora cabe às moças que chorem. E vão chorar de condoer as entranhas da terra. Os homens vão beber as tristezas todas, vai ser a cachaça que Maria tomou para chorar à cruz. As mães lamentarão pelas desgraças dos filhos, e pelas desgraças dos pais, e as mães lamentarão eternamente a casa suja, a roupa muita.
Nas festas, não haverá quem não procure afoito corpo para deitar em cima, gozar uma angústia fustigada, de comover as nuvens!  Vão se entregar a um amor baixo, ciumento, corroído. Dá dó. As moças feias andam até desistindo de se embelezar: os espelhos não gostam. Vão procurar amigas bonitas para invejar - chorar as diferenças. As bonitinhas, ainda empetecadas, são aquelas que romperam, tentarão partir para o mundo imaturas, tristes de saberem dos morros, das pedras, das cercas, e o pior: dos caminhos abertos e sem obstáculos. Ainda andarão tanto caminho!
E quem procurar ajuda, não vai encontrar. Os amigos estarão todos perdidos em suas desgraças próprias, e ninguém conseguirá se ajudar.
As flores, enjoadas, vão murchar os espinhos e serão pura pétala. Os peixes, só esses continuarão nadando indiferentes do mar, desde o sempre comovidos.

(em tempo de Bolero)

Se eu fosse jovem
Quereria enterrar meus sonhos
Num jardim recente.

Poderia então colher
Flores de sofrimento
Que já desconheço.

Volta à prece:

meio sólido.
meio devaneio.

A escada acabou.
Eu, que subi tanto. Comecei pulando de dois em dois degraus. Quando as pernas pesaram, esforcei-me contente do esforço: fortaleciam-me as coxas. Eu estaria eternamente preparado para o novo degrau, ainda que me doessem os dedos do pé, e depois os dedos da mão, porque tudo já me doía. Então subi a escada de quatro, apoiando por todos os lados: envergonhei-me da baixeza. Descansei, não descansei, continuei subindo, no meu passo dolorido, afoito da subida, embriagado da sensação de escada.
Era tão curta a escada! Cheguei ao topo sem qualquer hematoma: só o Nada me latejava.

* * *

Agora, desencorajado, enfrento diante de mim a sensação de retidão, perversa. Lembro o tempo da escada atrás de mim, escada que por demasiada facilidade ao descer, faz-me cansaço. A subida é que me parecera pornográfica, violenta. A subida é que valia minha alma. Valia, valeria - não o foi. Foi subida reles, adversidade pouca. Diante da simplicidade estética de um corredor reto, um corredor sem portas, envergonho-me de tão empolgada escalada. Eu afetei o íngrime. Desafeto o caminhar plano.
Sou apenas desgosto. Vergonha.
Tenho, de mim, apenas o corpo triste.

De certo
Há um charme discreto, contido,
Na sem-graceza
Dos meus olhos furta-cor.

Porque quando te olho
Sou imenso
Para caber em ti.

Tenho olhos de pontas dedos
(e vou tatear tua garganta
teu estômago
e o sexo.)

Tenho olhos de pontas de pênis
Para beliscar a tua moral.

Minha alma está com as unhas encravadas
Mau-hálito e dor de dente.
Minha alma está cheia de probleminhas chatos.

Feito um fardo,
obesa pesa-me,
Dá-me dor nas costas.

Periga chegar o tempo
de eu escrever um novo
Poema Pornô,
idêntico ao primeiro,
inexpressivo,
e Incapacitado.

Toda mesquinhez do homem seja salva.
Senão, rapaz, minha amizade com você
não valeu nada.

Quero um corpo dodecafônico.

... e Seus Desejos Menores

Quero pisar no amor enchuvarado com meus sapatos
limpos: até encaracolar a alma, asseada.

Quero o sono abusivo dos amantes.
E a paz de uma alma arrítmica.

Desbramar no calor-arroto da festa

O inho-pouco vinho quente

Que aos corações abraça.

— E fingir a vida.

E me aflora o nada à alma
D'universo de letras perdidas (idas e desistidas), assisto ao vasto negro repetir-se das horas ensaiadas. Sento-me nessa cadeira sobre o breu, desse universo marrom tão escuro e preto, e daqui releio, repito, reparto, envio - todas as cartas que um dia foram escritas e não enviadas. Tal como um guardião das desistências, alimento-me e enfarto-me dessas covardias, enfado-me.

E me aflora o nada à alma
Ontem eu pensei em ti. Pensei em ti o dia inteiro. Desde ante-ontem, quando pela primeira vez te vi a ti, e viste-me a mim, e nos olhamos por entre as pessoas que passavam, e continuamos nos olhando inteiros, completos, com medo, completos. Desviamos os olhares, com medo, incertos. E não tornamos a nos olhar. Fiquei perdido. Indeciso, recortado, travei um dia de sorrisos e sem-gracesas, de amigos ignóbeis e sentimentos desajeitados, e vinha a revelia, e vinha o tédio, e logo estava eu, a olhar-te novamente, já não te vendo, já perdida a nossa oportunidade, a nossa vez de sermos felizes num mundo cinza. E tenho a impressão triste que tu me perdeste menos que eu perdi a ti. E então não te era mais o meu pensamento: reconstrui-te, num salpicar de nuvens rosas e roseiras secas, de livros, de céus, estrelas repetidas, repartidas e desenhandas num ventre nosso constelado. Uma gravidez de felicidade que não nos aconteceu - a alegria não se nos pariu. Agora penso a ti novamente, como foi ontem e ante-ontem, e como foi desde sempre o sempre: já apagado, já desistido, masturbado e embaçado de mim.

Porque meninos bonitos
morrem.

Tenho olhos de pontas de dedos.
(E vou tatear sua garganta
seu estômago
e o sexo)

Sua mãe sofre mais do que você
E você não dorme.

Ela só precisou passar a mão no fundo dos cabelos,
num gesto de carinho consigo mesma,
pra perceber que estava tão triste.

Aí escreveu três ou quatro versos pra artificializar a sensação.

escorrer até que preteje

(nunca encontrei ninguém na escada que desce até lá)

Debaixo dessa escola há uma sauna, um balneário eneblinado, secreto. Lá vão todas as pessoas, em ritmo de sonho. Lá os meninos vão ficar pelados junto das meninas. Vão todos os alunos, pelo menos os bons de corpo, eles vão. Vão professores também. Da primeira vez que desci até lá, vi ao longe minha professora de literatura passar embrulhada numa toalha.
Aqui em cima ninguém fala no subterrâneo paraíso vapóreo. Nunca foi citado por nenhum amigo meu, nem mesmo por mim (por isso ainda não sei como transpor as catracas). Não chega a ser desconfortável esse tabu, pelo contrário. É apenas uma coisa da qual não se fala.
Subindo no último andar da escola, por trás da secretaria, há uma escada infinita que desce até o balneário. Logo ali, virando a parede, dá na escada, sem porta, sem ningúem que desautorize a descida. E descendo-se, chega-se logo no vapor, no branco dos azulejos, os armários onde guardar as roupas, chuveiros, mictórios e as catracas. (Da primeira vez que desci até lá, vi ao longe minha professora de literatura passar embrulhada numa toalha.)
Porque depois das catracas é uma neblina espessa. Não sei ao certo o que há por lá, sei que há excitação, disso sente-se o cheiro. Mas da catraca ainda não passei.  Vejo só as mulheres tirando a roupa como sempre tiraram, os homens mijando de pé, os olhares. Parecem sempre todos seguros, como quem há muito já conhece o gigantesco lugar e não tem medo do corpo e do vapor. Fico observando meus amigos indo e voltando, abraçados com meninas. Fico vendo a minha pequena: indo e vindo, abraçada com qualquer um. Fico vendo.
Não falo com ninguém. E ninguém fala comigo.

- Posso te machucar?
- Pode.

Si vous comprenez ça
Ça sera rien.

(presque rien)

Beijar marias-sem-vergonha
Até que meu cabelo encaracole